Eclipses em desvão de caminho.

Dorme embaixo do texto

a vontade, o desejo de.

Vésperas. Por fora, no possível,

plausível e palpável,

grita o lugar-comum

da palavra previsível, ensaiada.

Esperas. Aquilo que tem trânsito livre,

o que pode, o permissível.

Eu escorrego, vadiando nas entrelinhas,

enquanto espero, ainda.

Ponto de partida para lugar nenhum,

zero a zero,

até quando,

até quanto,

até que.

Desabismos dos quases.

Antecedências anunciadas.

O branco inaudível,

inexplorado e inconcluso.

O que segura o futuro são apenas colunas de vento.

imagem: magdalena wanli

o que se desenha

a partir daqui?

o quão redondo é o som

de uma porta que se abre?

que cadência e ritmo

tem o cheiro do capim cortado?

o que é velocidade?

ter mãos é para ver;

pés, é para sentir o chão?

ter ouvidos é para saber

do gosto salgado do mar

na concha da mão?

silêncio

de escutamento.

imagem: mylens

então ficam aos poucos as paisagens para trás.

o olho acompanha a curva do vento, mas não é o vento.

o olho não adormece como antes,

está preso ao que vê.

o sol nasce nos olhos, de vez em quando,

mas eles não podem tocá-lo.

então ficarás agora novamente entre paredes

que guardam marcas da unha do tempo.

o chá que bebes tem cheiro de coisas esquecidas

e do que é preciso esquecer.

antes que as fendas se abram e exponham teus abismos,

a seda troca de lugar com a aspereza das segundas-feiras

iniciadas aos tropeços de sono e cansaço.

para isso nos moldaram, para silêncio e distância.

a mão não toca o que o olho vê (e quer).

só o vento.

mas ele não passa por aqui.

eu preciso de um lugar

impreciso
onde não caiba nada
caiba de tudo
um pouco menos de juízo
um lugar menos chão
onde meus pés alcancem
acima abaixo
o universo além da mão
um lugar onde não saiba
o nome das ruas
anônimos me olhando
na avenida
formigueiro humano
embaixo do travesseiro
eu preciso de um lugar
que caiba em mim
onde não caibo mais
eu preciso

ilustração: márcia cardeal

pouco a pouco, as pequenas coisas
desistem de você
como se desiste do sol que não veio
do araçá maduro na fruteira
da explicação do menino para
o desenho do sol olhando para baixo
numa cidade-fornalha
pouco a pouco, sem perceber
você veste a máscara
e, como todos, faz de conta
que entende tantos parágrafos vazios
artigo décimo terceiro

do capítulo cinco do estatuto

do conselho-de-não-sei-o-quê
pouco a pouco, como um jack-in-the-box
com a mola quebrada
seu personagem esquecido
também esquece
que para andar sobre nuvens
não é preciso mapas, nem regulamentos
pouco a pouco, não haverá mais nada
e tanto faz

imagem de Magdalena Wanli

a vida em preto e branco
orquídeas petúnias

sal das águas verdes

mãos olhos

cacimbas e os pés na água turva

quem disse que

perto da morte se vê

tudo em um segundo?

é só uma veia que explode.

a morte é só um rio

um pouco mais pra lá.

desabandono.

foto: Ariel Cardeal

fronteiras

antes

na quarta tarde

arde sem

beijo de cinzas

boca reticente

pele pela pele

que se toca

e não

nem pensar nisso

agora

justo agora

mas juro que sim

quis te contar

de uma vez

o que há

na entrelinha

e não

então

cruza teu olho

aberto no meu

antes que

tarde

não se preocupe

quando nascer passarinho

não vou lembrar mais

destas pedras

nem furo nas asas

despenhadeiro nem.

quando então, serei pluma.

apague pois rastros

tatuagens

as tardes impressas pelo calor

mãos e pés de adeus.

deixe apenas a caneca d'água,

perfume de folha amassada

entre os dedos nervosos

e aquela folha, deixe.

quando nascer

passarinho

não.

Esta ilustração é parte do livro de Tânia Minella

"Que Saudade que Dá" (ed. Nova Letra, Blumenau, SC).

Valéria http://souoquesinto.blig.ig.com.br/

fez esta belezura de composição!!!

ilustração: márcia cardeal

derramar palavras

encolhidas

escapar da morte

acreditar no trabalho

e na sorte

furar no breu da noite

sem alarde

sem barulho

frestas de luz

atalhos

para um outro dia

deixar pronto

o campo

para a nova

semeadura